Полуночное.
Отрываюсь за два бессонных поезда с больной рукой.
Ах, это странное хостинское вино. Если его немного выпить днем, то немедля хочется спать. Завернуться в теплый плед, запить это вино сладким чаем вприкуску с пряничком, устроиться в кресле-каталке с романом, и, не прочитав и страницы, уснуть и жевать во сне губами, как будто повторя про себя что-то важное, а на самом деле ничего. И ты стараешься не уснуть, потому что тебе всего-то 35, ты молода и прекрасна и не ведешься на винный обман. И ты завариваешь коепкий чай, чтобы призрак пледа с креслом-каталкой отступил.
Но если выпить, по привычке проснувшись в ночи и не зная, куда себя девать, пару стаканов этого вина, то спать, наоборот даже не хочется, а хочется, как в 16 лет нестись на пляж купаться голышом, или танцевать в фонтанах, остановить такси и рвануть в Сочи на морвокзал, кричать что-то неопределимое, неосуществимое - прямо в центр южного упавшего внезапно ливня.
И сидишь и вспоминаешь, что тебе 35. Ты вполне состоявшаяся мать, и вообще пора вести себя прилично. И ты завариваешь крепкий чай, чтобы встретить с ним рассвет в этом же кресле, рядом с пустым стаканом, еще пахнушим вином. Вдыхая аромат уже вчера купленных специй и планируя, какой вкусный с ними получится плов.

no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
Переехать к морю?
no subject
И, да, переехать к морю.